Febrero 2006

Una masa absurda de personas, amontonadas, demostrando su insignificancia, su absurdo, y su falta de individualismo: es que hasta el sudor y el aliento se lo pasan unos a otros. ¡Esto es los carnavales! ¿Qué otra cosa podría ser? personas arrojadas en el medio de la calle, semidesnudas, saltando y brincando al ritmo de mala música; con trajes y carrozas donde se desperdicia muchísimo dinero, mientras en alguna otra parte del país, una mujer está a punto de fallecer, porque no tiene una medicina; o un niño muere de hambre.

No hay que estar triste todo el tiempo, de hecho no hay que estar triste; pero… no creo que este mundo de para esa alegría desenfrenada y ese espíritu que me sabe a fingido, a falso… porque si al menos fuese propio… y sobretodo: espontáneo…

Estas fechas más que banales son vulgares; más que divertidas, grotescas y absurdas; y más que actos culturales, parecen más bien experimentos donde los participantes tratan de demostrar que definitivamente los seres humanos provienen de los primates. ¡Es que aún quedan tantos que no evolucionaron!

P.D.: que bien se oye el yann tiersen hoy… ¿será por el contraste del ruido que me llega a los oídos pese a mis audifonos?… luego; siempre me han dicho que soy yo quien desperdicia la verdadera buena vida… ¡oh! ¡que bien suenan esos violines!

Si hubiera un hombre que se atreviese a decir todo lo que pensaba de este mundo, no le quedaría ni un metro cuadrado de suelo en que plantar los pies. Cuando aparece un hombre, el mundo cae sobre él y le rompe la espalda. Siempre quedan en pie demasiados pilares podridos, demasiada humanidad infecta como para que el hombre florezca. La superestructura es una mentira y el fundamento un inmenso miedo trémulo. Si a intervalos de siglos aparece efectivamente un hombre con expresión desesperada y ávida en los ojos, un hombre que pondría el mundo patas arriba para crear una nueva raza, el amor que trae al mundo se convierte en cólera y él se vuelve un azote. Si de vez en cuando encontramos páginas que explotan, páginas que hieren y estigmatizan, que arrancan gemidos y lágrimas y maldiciones, sabed que proceden de un hombre arrinconado, un hombre al que las únicas defensas que le quedan son sus palabras y sus palabras son siempre más resistentes que el peso yacente y aplastante del mundo, más resistentes que todos los potros y ruedas de tormento que los cobardes inventan para machacar el milagro de la personalidad. Si algún hombre se atreviera alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es realmente experiencia, lo que es verdaderamente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos, los átomos, los elementos indestructibles que han intervenido en la construcción del mundo.

El mundo está acabado: no queda ni un pedo seco. ¿Quién que tenga ojos desesperados y ávidos puede sentir el menor respeto hacia estos gobiernos, leyes, códigos, principios, ideales, ideas, totems y tabúes existentes? Si alguien supiera lo que significa interpretar el enigma de eso que hoy se llama una «raja» o un «agujero», si alguien tuviese la menor sensación de misterio en relación con los fenómenos calificados de «obscenos», este mundo se rajaría en pedazos. El obsceno horror, el aspecto aburrido, agotado de las cosas es lo que hace que esta civilización loca parezca un cráter. Ese profundo abismo, ese bostezo de la nada, es el que los espíritus creativos y las madres de la raza llevan entre las piernas. Cuando un espíritu ávido y desesperado aparece y hace chillar a los conejos de Indias, es porque sabe dónde poner el cable cargado del sexo, porque sabe que bajo la dura concha de la indiferencia se oculta la fea cuchillada, la herida que nunca cicatriza. Y pone el cable cargado justo entre las piernas; golpea bajo la cintura, hiere en las entrañas mismas. De nada sirve ponerse guantes de goma; todo lo que puede manipularse fría e intelectualmente pertenece a la concha y un hombre que está empeñado en crear siempre se mete por debajo, hacia la herida abierta, hacia el obsceno horror infecto. Conecta su dinamo a las partes más sensibles; aunque sólo brote sangre y pus, ya es algo. El cráter seco, agotado, es obsceno. Más obscena es la inercia. Más blasfema que el juramento, más horrible es la parálisis. Si sólo queda una herida profunda, debe manar, aunque sólo produzca sapos y murciélagos y homúnculos.

Tan valioso como hacer una explosión… Es haber dejado una chispa, en algún lugar, escondida, esperando que unos dedos ávidos como mechas, conectados a un corazón lleno de pólvora: lograran encenderse.

Post dedicado a un gran escritor.

Los segundo pasan sin que pueda reternerlos o hacerlos avanzar más rapido… Soy un mero espectador del tiempo.

Al lado, mis compañeros hacen un concierto con el sonido de las teclas, carpetas y papeles. Y los murmuros sobre asuntos importantes.

2 horas para salir, que pueden parecer una eternidad; pero apenas un parpadeo estará allí: el sábado, sin tener que ir a trabajar, pensando que hacer, o, tal vez, deseando estar aquí de nuevo.

1 hora y 59 minutos para salir, y dentro de poco faltaran 2 horas otra vez.

Alejo mi vista del monitor para pensar: todo da igual. Todos se creen demasiado importantes e indispensables en lo que hacen; pero todos son prescindibles… El mundo seguirá girando con o sin tí…

Da lo mismo cuanto pueda decir. Igual cada quien al leer esto (incluso yo mismo) seguirá sintiendose importante, indispensable, único en su minúsculo espacio donde lo arrojó el destino o la casualidad. Sin sentir que sólo somos piezas de un gran engranaje (sabrá Dios si el más adecuado) que hace mover el dinero, el concreto y el metal de un lado para otro…

Casi no habría diferencia entre un empleado y una parte de un PC si el regulador pudiese exclamar: ¡me necesitan para poder encender el computador!

Pero el regulador se quema, y en cuestión de minutos ponen otro y…

Veo sobre mi escritorio, un libro de Henri Miller… “Uno que se ha salvado” exclamo en un suspiro… Ahí para siempre, vivo en la literatura, en el arte, una y otra vez sin importar que el tiempo pase, naciendo y renaciendo cada vez que alguien abra esas páginas…

Una vez leí que unos estudiantes quemaron “La Náusea” de Sartre… ¡Ingenuos! No podrían (y el mismo Sartre lo dijo), nunca dañar una obra… Por más que se esfuercen… El arte, los libros: están por encima de la existencia… Por encima de este engranaje… Están en otro tiempo.

Uno que se ha salvado… Y los que hacen música, los que pintan, diseñan…

Hasta habría que preguntarse, si esa mujer que gime una y otra vez, cada noche, en el reproductor de DVD de un joven en el piso 23 del edificio de enfrente, perdiendose, también se habrá salvado.

Me llena de extasis tanto como me aterra… Que incluso yo pueda dejar una parte de mí, imperecedera, surrealista… en estos bytes, en la mente de ustedes: quieran o no. Y siento que esto tan intangible, es más esencial que todo lo demás… Mientras vuelvo a mirar el monitor:

Es hora de cumplir con mi importante trabajo.

(último post y aclaración de qué va todo esto, en unos días)

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Gracias, Pearly por subirme esta canción.

Ayer, Orión cortó en dos a una cortina de nubes que lo mantenía escondido.

Orión. Con sus brazos y piernas extendidas; con su brillante cintura; y su temida espada lista para combatir.

Abajo, su más fiel acompañante, el mayor can del cielo. Vigilandolo, a través del cristal más reluciente del firmamento: Sirius.

Del otro lado, la luna posada en el infinito como una hamaca blanca.

M.G. Entiendo porque decías que te deprimía tanto el cielo nublado. Ayer me conmoví profundamente. Casi lloré; debo decirlo sólo por volver a ver una partecita de éste.

Bah, ¿Para qué mentir? Se me ennublecen los ojos de sólo recordarlo escribiendo esto.

Nunca pensé que algo así pudiese causarme tal impresión.

Me siento como Werther cuando se fue a vivir a la ciudad; para alejarse de Carlota. Sólo que mi Carlota, vive precisamente en esta ciudad. Lo cual hace doble mi sufrimiento: por un lado por estar en esta ciudad que no es el mejor sitio para alguien como yo
(pese a que desempeño muy bien mi trabajo - esto, como mensaje subliminal, por si alguien revisando mi currículo llega a mi blog…) Y por otro lado por saberme cerca de ella y no poder estar a su lado.

La cuarta vez que leí Werther (éste Diciembre). Me sorprendió muchísimo como él duró un año con tantos sentimientos girando como remolinos en sus adentros.

¡1 año! ¿Cómo pudo resistir tanto?

Aunque quizás hayan personas que duren toda una vida así…

¿Habrá alguien? …En tal caso alguien que no tenga tanta fuerza y pasión dentro de sí…

…O quizás es la sola esperanza de encontrar alguien más… Cuando se ve que hay tantas personas, tantas mujeres… En el metro, por lo menos…

Uno dice: “tiene que haber alguien más“. Pero si uno se pone pensarlo mucho… Ese es el mismo tipo de “afirmación naturalista” que hace pensar a uno que, si el universo es infinito: tiene que existir otro planeta habitado…

Cierto, tal vez… Pero en caso de que sea así:

¿Será tan hermoso?

¿Cual sería la probabilidad de encontrarlo?

y aún así:

¿Cual sería la posibilidad de llegar a él?