October 2005

La primera parte: amor. La segunda parte: desconsuelo.
La última parte: queda para ustedes darle un adjetivo (si gustan). Yo sólo les dejaré el poema.

Ojos verdes, tercera y última parte.

te hice daño… lo sé
me hiciste daño; lo sé

pero cuanto te amé
(y cuanto me quisiste)

y en días como hoy
que miro mis cicatrices
decido volver a abrirlas para sentir de nuevo las heridas
(es la única forma de recordarte)
y hasta la sangre que corre de nuevo
la sangre que alguna vez corrió
me parece dulce
dulce como todo lo que provenía de tí
dulce como todos aquellos momentos
dulce hasta como tus mismos defectos
(que se me antojaban perfectos)

dulce como todo
excepto tus ojos oscuros
algunas vez verdes y puros.

Fin.

El lunes 17 de octubre, tuve la oportunidad de sembrar el siguiente post en El País de Sikanda. Gracias a Sika, la autora, por haberme dado ese gran honor-invitación. Ahora les dejó ese mismo post, aquí también:

Tiempo para un poema

Si yo tuviese una estación de radio o un canal de televisión pasaría horas y horas todos los días, hasta la madrugada si fuera necesario, buscando noticias optimistas y alegres que transmitir a la siguiente mañana.

Si yo tuviese que levantarme muy temprano cada mañana: en vez de encender el televisor o el radio, saldría al jardín de mi casa o abriría las ventanas de mi apartamento y me deleitaría con los hermosos amaneceres y el concierto de las aves, y respiraría un poco de aire puro antes de la hora del smoke.

Las gentes gastan miles de horas, su salud y su vida para ganar algo que llaman dinero. Luego gastan gran parte de ese dinero para comprar cuadros y asistir a conciertos. Pero no tienen idea de que cada día desperdician verdaderas obras de artes pintadas a través de todo el cielo; y no se dan cuenta de que si bajaran el volumen de sus aparatos transmisores de desgracias escucharían un sublime coro cantando cada mañana sin pedir un centavo.

Las gentes mal-gastan toda su vida así.

Un día cuando ya es demasiado tarde abren los ojos y se enteran de que todo aquello que llamaban progreso-bienestar fue una mentira, la ruina de sus vidas y del planeta; y como aquel Ivan Ilich piensan que la vida les ha jugado una mala pasada pero no encuentran a quien, sinceramente, culpar.

Y aun cuando pienso todo esto, viendo a las personas caminar con prisa, observando como el agua de mi café vuela al cielo, libro de Henri Michaux en mano y mirada de soñador: un señor-corbata-apretada pasa y me dice con sus ojos despectivos que ahora no queda tiempo para sueños ni para poemas; pero le contesto a media voz que si las personas se tomaran tiempo para la poesía, para los amaneceres y las rosas: el mundo no estaría de esta forma.

Este escrito tiene casi un año. No sé si recuerdo con gusto, con dis-gusto, o con nostalgia, todo lo que antes podía sentir por algo o por alguien

¿Cómo una sola persona puede cambiar tanto nuestro mundo?
Antes pasaba toda la noche soñando contigo y me despertaba pensando en tí
y todo mi día se iba ocioso mirando al reloj: esperando que se hicieran las 7 pm para ir a visitarte
A veces dejaba que se hiciera más tarde… para sentir la adrenalina de las horas pasando y mis ganas de verte creciendo.. creciendo…
Creciendo.
Hasta que no podía soportarlo más e iba casi corriendo a tu casa…
(aún cuando algunas veces estaba lloviendo)

Ahora no siento nada. Aunque sean justo las 7. Y tenga mil cosas que hacer: todo me parece vacío y sin sentido
(tan sin sentido como yo sin tí)

Porque cometí el error de dejarte todos mis sentimientos y mis pensamientos.
(hasta mis letras).

Y aunque sé que esto lo leerás, al menos quiero intentarlo… así como quisiera volver a correr a tu casa… hoy… otra vez.

-La noche está negra, completamente negra, ¿verdad sasha? -le dije mientras la veía devorar un pedazo de pan sobre la grama.
-¿Recuerdas? Hace varios meses, cada vez que iba a visitarla te pedía que me desearas suerte. Luego, cuando volvía a casa a las once, doce… alguna vez a la una: te levantabas del sillón y te desperezabas para salir a mi encuentro: fiel como siempre, sin reclamos, sin celos: sólo contenta de verme; y yo te decía “no me deseaste suerte ¿verdad sasha?” y tú bajabas la cabeza y acto seguido caminabas a mi lado, entonces yo me sentaba en ese mismo sillón y ahí me quedaba mirando por largo rato, antes de entrar a la casa, las noches azules totalmente estrelladas y la luna llena brillando con su traje amarillo cosido con la luz del sol. ¿Recuerdas?
Pero ahora que ni ella ni la esperanza de estar con ella están en mi vida: sólo me quedan recuerdos vagos en la mente, como los de un dulce sueño del que no nos queríamos despertar. Ahora que ya no puedo ni verla, el vacío que me dejó se tragó incluso al mismo cielo.
La noche está negra ¿comprendes lo que significa sasha?: Sin luna, sin estrellas, sin luz, sin esperanzas: como mi vida quedó sin ella.

Y mi dálmata me miró con unos ojos tan tristes que entendí que me comprendía mejor que cualquier persona.

Aquí está algo que escribí el jueves ¿viernes? jueves (no me acuerdo). Daniela me dijo que no era un ensayo, que más bien era una prosa… En realidad yo no sé distinguir muy bien qué es un ensayo y que no: pero le había puesto así porque es esto, sólo una practica de mi prosa, algo que se vino a mi mente en borrador, escribí en borrador y lo publiqué en borrador. Aquí está, espero les guste.

-¿Llevas todo el día encerrado en tu cuarto? –Pregunta mi novia- ¿Para qué quieres tanto ser escritor? ¿Para qué? ¿Qué sentido tiene vivir así?

Sé que a ella le parece muy triste eso y sé que cuando pienso en la vida de Hemingway y de los otros se me antojan tristes también; pero: ahora cuando estoy solo en mi cuarto y oigo a través de la ventana el gran árbol de muchos años, ahora que acaricia mi piel el concierto de los pájaros, ahora que miro el ladrido de los perros y degusto por toda mi boca la caída del atardecer, ahora que observo el viento y puedo oler el horizonte: ahora cuando todos mis sentidos se mezclan, se entre-mezclan, se vuelven un sólo sentido que soy yo, junto a todo lo que mi vida fue y podrá ser… Y me siento distante, inalcanzable de todo lo que está allá afuera. Ahora que me siento pleno deslizando los dedos de mi alma, escribiendo palabras fugaces en mi mente como marcas de arena en la playa que luego intentaré recordar: ahora cuando las preocupaciones no me alcanzan y no existe otro momento más que éste: ahora que no existen presentes ni futuros: ahora que no existe nada más que mis sentidos, ahora que no existe la muerte…

-¿Alo? ¿Cielo? ¿Sigues allí?
-Ah… Sí, disculpa. ¿Quieres venir mañana?