Mi abuela materna es francesa. Casi toda mi familia de ese lado, han sacado esa nacionalidad. Sin embargo, si les piden el nombre de un libro de Sartre, un poema de Baudelaire, o una canción de Yann Tiersen, no sabrían que responder.
Es una nacionalidad de papel. (Como los títulos de muchos ingenieros, diseñadores, etcétera. Y sin embargo parece que eso vale más que nada: vivimos en un mundo de papel).
En contraste, yo que aún no la tengo, siempre he tenido un gusto, casi magnético por poetas, músicos y escritores franceses (aún antes de leer su biografía y enterarme que son de tal país). Baudelaire no es la excepción, y ya se convierte en uno de mis preferidos, sobretodo este poema -algunos dicen que es el mejor del libro “Las Flores del Mal”. Yo digo que se parece bastante a mí. No sería la primera vez que usara como pseudónimo el nombre que titula esta poesía.
L’Albatros de Charles Baudelaire (Traducción)
A menudo, y por divertirse, los marineros
cazan albatros, grandes pájaros de los mares,
que siguen, como indolentes compañeros de viaje,
al navío que se desliza por amargos abismos.
estos reyes del cielo torpes y vergonzosos,
en cuanto los arrojan sobre la cubierta
lastimosamente dejan sus grandes alas blancas
cual remos abandonados.
¡Qué torpe y débil es este alado viajero!
Hace poco tan bello, ¡qué cómico y qué feo!
Uno le provoca dándole con una pipa en el pico,
otro imita, cojeando, al inválido volador.
El Poeta es semejante a ese príncipe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
desterrado en el suelo en medio de los abucheos,
sus alas de gigante le impiden caminar.
6 comments
22/05/2006 at 4:42 am
Pequeña Delirio
Mmmmmmmmmm, recordar mi adolescencia bajo las Flores del Mal o junto a susurros de corazones que no pudieron vibrar al mismo tono, amándolo todo, y atodos/as, completamente sola… porque por aquel entonces no conocía a corazones abiertos en canal, de norte a sur, dueños de cerebros convulsos, de miradas ausentes, como si de una pintura de Modigliani se tratase… busco ojos que ven pero no miran porque están ocupados en leer cada vena, cada arteria, cada neurona maltratada de su universo privado… busco y, a veces, encuentro…
22/05/2006 at 9:01 am
Duilio
“busco ojos que ven pero no miran porque están ocupados en leer cada vena, cada arteria, cada neurona maltratada de su universo privado…”
Vaya! Vaya! y tu no tienes blog? Me encantó tu comentario. Si algún día quieres publicar algo mi blog está a la orden.
“busco y, a veces, encuentro…”
yo nunca he encontrado… o tal vez sólo he podido eso… encontrar…
la nostalgia, la melancolia… la nostalgia de la melancolia… aquellos tiempos, estos tiempos…
25/05/2006 at 1:41 am
Johnymepeino
A quien se le diga que un genio así murió en la miseria e ignorado por todos…
25/05/2006 at 10:21 am
Duilio
igual que Rimbaud, igual que Van Gogh… En este mundo no caben los genios (humanos) sólo quienes sepan cumplir un horario de 8 horas y seguir órdenes, normas, leyes…
31/05/2006 at 5:29 am
Pequeña Delirio
Tomándome un minuto, len-ta-men-te, para ir más allá…
Un saludo tierno
29/10/2006 at 2:11 am
namairë
mi vida ya le pertenece a alguien más, yo sólo soy testigo de cómo la gente hace vivir a esa persona que parece tan extraña y desconocida pero a la vez es tan idéntica de apariencia, como si todo lo que conociera estuviese suspendido para la recreación de una obra de marionetas, donde ya nadie se preocupa por sentir, ni pensar, ni por existir, y es que la vida a fin de cuentas es la cosa mas banal y efímera que existe, que en cualquier momento de locura o desesperanza puede dejarse correr sobre los surcos de la tierra para el beneplacito de las bestias que tan cruelmente esperan un tropiezo…