En otro universo, paralelo al nuestro, hay una gran habitación. Oscura. Llena de objetos. En su mayoría oxidados. Cubiertos por telarañas y polvo.
Artefactos, medicinas, obras de arte… Cosas que nunca existieron en la tierra. Creaciones que nunca germinaron de la mente de sus genios.
Porque no tuvieron la fuerza de plasmarla. Porque la vida no los dejó.
El libro de aquel soldado-artista que no sobrevivió a la segunda guerra mundial.
Millones de cosas… Infinitas.
Fetos; en envases de cristal. Aquellos que tampoco existieron.
Aterrador. Pero lo que más impacta es el piso:
Mis pisadas crujían. Pensé que me paraba sobre hojas secas de otoño. No entendía qué hacían allí.
Pero luego me di cuenta que eran hojas de papel ¿libros? ¿Novelas? Empecé a revisar. Tenía tiempo. Aquí éste no avanzaba.
Revisé, revisé: millones de papeles secos, gastados. Con uno o varios nombres y lugares, y una fecha.
Aun sin entender.
Hasta que, quedando de piedra, vi otros cientos de papeles con distintas fechas, pero el mismo nombre: el mío.
Leí aquello legible aun. Sucesos propios. Desenlaces hermosos. A partir de mi infancia, de mi adolescencia. De hoy mismo.
Entonces entendí que todo aquello era lo que nuestra vida pudo ser pero no fue.
Además cómo hubiese cambiado la vida de los demás conforme a la mía. O viceversa.
De todos los relatos, el más sublime: Al lado de una mujer. Pero al terminar de leerlo, cuando quise conocer su nombre, el papel estaba demasiado roído y sólo distinguí sus iniciales: M. G.
Y la hoja se deshizo.
Entonces desperté.
5 comments
14/12/2005 at 9:45 am
blenfes
Algo me decía que tenía que pasarme por aquí, y ya ves, me encuentro con tu regreso. Deduzco que tu vida ya no anda tan ajetreada y eso te permite deambular de nuevo por estos confines virtuales, je,je…
Y el relato…uff¡, que quieres que te diga chico,…intenso¡. Me da que esconde mucho entre lineas. Y unas iniciales que juegan con el destino.
Supongo que habrá sucesivas entregas, así que estaré atenta.
Besos
14/12/2005 at 2:49 pm
Bohemia
Todos tenemos a nuestros pies verdaderos bosques hechos hojas de papel de historias que pudieron ser y no fueron…
Bellísimo planteamiento…
Hacía días que no pasaba por aquí porque siempre me daba error y no podía acceder a tu blog, que suerte que hoy si…
Besos
14/12/2005 at 4:01 pm
Carlos
regresaste… con buen relato ahora estoy intrigado por saber lo que continua
15/12/2005 at 4:07 pm
Sirius A
Simplemente maravillada, la vida de cada uno es un mundo no vivido para los demas, son historias imposibles de contar, de cambiar y olvidar. Realmente escribes muy bien te felicito, tienes una sensibilidad ante la vida y una forma de plasmar lo que es de una manera muy inigualable.
Saludos. un beso.
16/12/2005 at 11:59 am
lestat
Maravilloso, de verdad muy interesante tu escrito. seguire pasando ahora que volviste.