El extranjero, 1

Todos los días es lo mismo; me levanto, tomo el libro de Baudelaire, Miller, Camus, etcétera… que esté leyendo y salgo a tomar el metro para ir al trabajo.

Todos los días sueño con lo mismo: que mi compañera de puesto, o una chica que esté de pie a mi lado me mire y me diga: “¡yo leí las flores del mal hace tiempo! ¿qué tal el esplín de Paris?”

Pero, todo los días pasa lo mismo: nada.

Y llego al trabajo o, a donde sea que vaya: y me toca tratar con personas que me hacen sentirme como el título de este post. Un “extranjero”, como si estuviese en Italia y Portugal, podemos medio entendernos, pero simplemente no hablamos el mismo idioma, somos parecidos pero no somos de la misma raza.

Y yo levanto la mirada al cielo y digo “¡Dios porqué me mandaste a vivir a otro planeta, cuando podré volver con mi gente!”

Pero leo a tantos poetas, escucho la música de Pink Floyd, de Alan Parsons Project, y de tantos otros, leo tantos libros, veo pinturas, y me digo: sí, tal vez sea de este planeta, pero ¿Dónde quedaron ellos?

Entonces, respiro profundo, y tomo fuerzas para esperar al día siguiente; esperar que algún dia pase “algo”… y no pasa nada.

Excepto ayer, ayer algo me decía que sí iba a suceder al fin algo; y así fue: en el metro una chica sostenía un libro pequeño, de esos llamados “libros de bolsillo”, en la parte posterior había una foto en blanco y negro, una foto que me invitaba a pensar que no era un patético libro de autoayuda o etcétera. Ese día Miller se había estado quejando en mi mesa de noche, para que me lo llevara al trabajo: no tenía ganas de leer, pero: está bien, le dije (siempre hay que hacerles caso). Ahí estaba la razón: la chica, cuando le hablase, vería el libro, no pensaría que era un loco o un aprovechado: sabría que yo era como ella, que eramos del mismo planeta.

Y mientras soñaba con los títulos del librito que ella llevaba (algo dentro de mí me decia Sartre, Sartre…) corrí a alcanzarla…

La chica se me perdía de vista, de a ratos, pero la volvía a alcanzar. Hasta que cruzó en la esquina, a la derecha, para tomar el metro.

Era, por decirlo así, un callejón sin salida (la única salida era irse en metro y el metro no había llegado…)

No obstante, cuando llegue: ¡¡no estaba!! La busqué casi al borde de la desesperación y nada.

Hasta que llegué a pensar que me había imaginado todo… (”Vaya… sabría que tarde o temprano perdería la razón -me decía”). No, claro que ella estaba allí ¿a donde fue?

Y la única puerta que había cerca era el cuarto de máquinas, ¿trabajaba en el metro? ¿me vio seguirla y se asustó? ¿qué pasó?

Pero el metro llegaba y eran las 8:10 (iba tarde al trabajo), y, como siempre, la responsabilidad, el ser maduros puede más que nuestros sueños.